Diario di un secondo psichico

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C’è il sole ad aspettarmi e un cane che non ha padrone. Mi ipnotizza con la coda scodinzolante. Spalanca la bocca puntellata di denti aguzzi, dritti, allineati. Quella la sua trincea di gioie sul fronte del campo di battaglia. Quella la linea di confine tra me e l’Universo.

Un cane. Libero di cercare una casa, una scodella piena, una carezza, di accucciarsi alla fine del Mondo.

Ed io…

Di mondi senza paralleli e meridiani avrei bisogno oggi. Né coordinate geografiche, né equatori, né tropici… e il cancro ce l’ho dentro inconsapevolmente ed è muto come questo attimo di ombre allungate e nature morte, senz’aria, senza passato, senza presente, senza rimorsi.

Adesso, la vita è il fumo della mia sigaretta.

Se ne va nel cielo, come nuvola.

Se ne va per questa via sterrata, barcollando come l’ubriaco che vuole solo tornare a casa. Casa celeste, casa d’amore, casa di gente, casa di ricordi… affissi alle pareti stanno i nostri morti, in quadretti spigolosi, in cornici di compensato dorato. È un cimitero ogni casa meridionale, nessuno accetta chi se ne va. Ci vuole coraggio ad entrare nella vita, eleganza per uscirne, ma siamo nati cafoni e per far rumore.

Il cane va via, la sigaretta si è consumata, un secondo d’orologio mi è costato una vita. Non vale niente ciò che ho pensato, ciò che ho scritto, ciò che sono stato. Questo è il passato.

Il nuovo è invisibile e immobile ai miei occhi. Non è essenziale, come non lo è chi contempla un cane e il fumo di una sigaretta. Va negato, tutto va negato. La prima sensazione è anonima, asessuata, labile alla memoria. C’è solo un punto dove si imprime e non è l’anima ma la mente, che nulla sa di sé, come l’uomo che si fa padrone d’ogni bugia e di tutte le verità.

Martino Ciano

 

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